Измена. Его гаражная тайна

Десять лет муж запрещал мне заходить в его гараж. А когда я всё-таки вошла — первым делом увидела женский розовый халат.

У дальней стены — диван с клетчатым пледом. Торшер с бежевым абажуром. Маленький холодильник.

Открываю его. Шампанское. Дорогая колбаса, которую Витя якобы терпеть не может.

А на гвоздике у дивана — тот самый розовый пушистый халат.

Женский.

Подношу его к лицу. Сладкие, приторные, молодые духи.

Двадцать три года мы женаты. Десять лет он почти каждый вечер ходит сюда: «колодки меняю», «подвеску смотрю», «с мужиками посидим».

И только сейчас я замечаю главное.

Машины в гараже нет.

Её здесь вообще никогда не бывает.

И тут снаружи хлопает дверца автомобиля.

Я гашу свет. Слышу голос мужа.

А следом — звонкий женский смех.

— Витюш, а шампусик остался с пятницы?

У меня немеют пальцы.

Я успеваю выскользнуть через боковую дверь и прячусь за соседним гаражом.

Через щель слышно каждое слово.

— Витюш, а когда ты уже своей скажешь? Ну сколько можно тянуть?

Пауза. А потом муж лениво отвечает:

— Куда торопиться? Клуша борщи варит. Ей и так хорошо.

Я перестаю дышать. Но он продолжает:

— Она у меня спокойная. Как холодильник.

Двадцать три года брака. Дочь. Дом.

Каждый его ужин, каждая выглаженная рубашка, каждая бессонная ночь рядом.

И вот кем я оказалась. Холодильником.

Я могла распахнуть ворота прямо сейчас. Могла закричать. Могла вытащить эту девицу наружу вместе с её розовым халатом.

Но вдруг внутри становится удивительно тихо. Нет. Скандала не будет.

Пусть Витя сам покажет всем, чем десять лет занимался в своей «мужской территории».

И я уже знаю, кому подарю билет в первый ряд…