(Не)фиктивная жена генерала. Бывший, ты опоздал

— Тасенька, держись, не всем дано удержать мужчину, — шепчет мне в спину Нелли Васильевна, мать моего бывшего мужа Руслана.

Я стою у дверей храма. У аналоя — мой муж Руслан, с которым я прожила десять лет, и Жанна, моя лучшая подруга. Белое платье с завышенной талией не скрывает её живот — ребёнок Руслана.

За спиной шипят гостьи: «Молодую себе завёл. Десять лет прожили — и на тебе».

Двери храма с грохотом распахиваются.

На пороге — сосед со второго этажа, майор Мирон Данилович, в парадном кителе с орденами, с букетом ромашек в руке.

— Прости, задержался, — говорит он мне так, будто мы женаты сто лет.

Весь зал застывает. Руслан бледнеет, делает шаг по проходу и останавливается, не решаясь подойти ближе.

— Это ещё кто? — цедит он, глядя то на ордена, то на меня.

Мирон разворачивается к нему спокойно, как на плацу.

— Муж, — говорит он коротко. — Стражев.

У алтаря глухо падает свеча — это роняет её Жанна, беременная невеста Руслана.

А Мирон вдруг наклоняется ко мне.

И целует — по-настоящему, медленно, на глазах у всего города, у моего бывшего мужа, у его беременной любовницы, у трёхсот гостей с открытыми ртами.

Я хватаюсь за его китель, чтобы не упасть, и в голове бьётся только один вопрос, на который у меня нет ответа: зачем ты это делаешь, Мирон?