Предатель. Ты нас не спас

— Денис, — зову я мужа. — Дверь заклинило. Я не могу вытащить ногу.

Он не отвечает. Рывком открывает заднюю пассажирскую дверь.

— Давай, осторожно, обопрись на меня, — его голос звучит пугающе заботливо.

Я с трудом поворачиваю голову и сквозь разбитое боковое стекло вижу, как муж вытягивает Лизу из салона. Он придерживает ее за талию, выводит наверх, на ровный участок обочины.

— Стой здесь, на траву не наступай, скользко, — говорит он ей. Быстро стягивает с себя ветровку и накидывает Лизе на плечи.

Она стоит. Морщится, держится за плечо, но твердо стоит на ногах.

Денис спускается обратно к машине. Я с облегчением выдыхаю, тянусь к нему навстречу, насколько позволяет зажатая нога.

Он наклоняется в салон через открытую водительскую дверь, перегибается через консоль и тянется назад.

— Денис, мне больно, — говорю я.

Он выныривает обратно. В его руках — маленькая бежевая сумочка.

— Потерпи, Оль, — бросает он, даже не глядя мне в глаза. — Видишь, Лизе плохо. У нее там таблетки и телефон.

И он уходит. Разворачивается и несет чужую сумку чужой женщине, оставляя меня на седьмом месяце беременности в разбитой машине с дождем, заливающим лицо.