Развод за 40. Поздний подарок судьбы

— Или ты до пятницы решаешь вопрос. Или в пятницу я подаю на развод.

Голос мужа звенит сталью, а я прижимаюсь спиной к стеклянной двери консультации, будто это может спасти. Пятнадцать лет мы мечтали о двух полосках на тесте. Пятнадцать лет гормонов, уколов, разбитых надежд. И вот — свершилось. Чудо, в которое я перестала верить.

А он стоит передо мной в дорогом пальто и говорит про «вопрос», который нужно «решить». Будто речь о неудачной сделке, а не о нашем ребенке.

— Ты хоть понимаешь, что будет, если ты это оставишь? Через полгода я — идиот, который бросил беременную жену.

Ему не мой живот важен. Ему важно, как это будет выглядеть перед его молодой Кристиночкой, перед коллегами в банке.

— Я оставлю тебя ни с чем, — шепчет он. — Выбирай. Я — или ЭТО.

ЭТО. Так он назвал нашу дочь или сына, которого мы ждали половину жизни.

— Уже решено, — говорю я чужим, ровным голосом. — Я рожу этого ребёнка.

Его лицо каменеет от брезгливого разочарования.

Направление на анализы выскальзывает из онемевших пальцев. Падает в грязную лужу у моих ног.

А через несколько месяцев в дверь позвонят. И на пороге будет стоять не Игорь.